Kalganov chạy lại vào sảnh trước, ngồi xuống trong một góc, cúi đầu, che mặt bằng tay và bắt đầu khóc. Anh ta ngồi như thế và đã khóc trong một thời gian dài-như thể anh ta vẫn còn là một cậu bé chứ không phải là một người đàn ông hai mươi … ‘Những người này là gì, những người có thể có sau đó!’ Anh ta luôn kêu lên không mạch lạc, trong sự thất vọng cay đắng, gần như tuyệt vọng. Lúc đó anh thậm chí không muốn sống trên thế giới. ‘Nó có đáng không, nó có đáng không!’ Chàng trai trẻ đau buồn cứ kêu lên.
Kalganov ran back into the front hall, sat down in a corner, bent his head, covered his face with his hands, and began to cry. He sat like that and cried for a long time–cried as though he were still a little boy and not a man of twenty… ‘What are these people, what sort of people can there be after this!’ he kept exclaiming incoherently, in bitter dejection, almost in despair. At that moment he did not even want to live in the world. ‘Is it worth it, is it worth it!’ the grieved young man kept exclaiming.
Fyodor Dostoyevsky