Kevin nhìn tôi và tôi biết anh ta không nhìn thấy cô bé mà tôi từng là, tất cả các bím tóc và chân tay gang. Anh ấy không nhìn thấy con gái của mẹ tôi hay thậm chí là mẹ tôi nữa. Khi đôi mắt anh nán lại tôi, dừng lại ở đây và ở những nơi khó chịu nhất, tôi biết anh ấy thậm chí không nhìn thấy tôi như tôi. Đôi mắt máu me
Kevin looks at me and I know he isn’t seeing the little girl I use to be, all pigtails and gangly limbs. He isn’t seeing my mother’s daughter or even my mother anymore. As his eyes linger over me, stopping here and there in the most uncomfortable places, I know he isn’t really even seeing me as I am. The bloodshot eyes staring out of the alcohol-flushed face are seeing a girl, nearly of age, who owes him a tremendous debt of gratitude.–Rocky Evans
Gwenn Wright, Filter