Khi anh ấy chết, tôi đi như một con quạ rách rưới nói với người lạ, “Cha tôi qua đời, cha tôi đã chết.” Sự bừa bãi của tôi làm tôi bối rối, nhưng tôi không thể giúp nó. Không có cha tôi trên sân thượng Delhi của ông, tại sao tôi lại ở đây? Không có anh ấy ở đó, tại sao tôi phải quay lại? Không có cơn đau giữa chúng tôi, tôi đã làm gì?
When he died, I went about like a ragged crow telling strangers, “My father died, my father died.” My indiscretion embarrassed me, but I could not help it. Without my father on his Delhi rooftop, why was I here? Without him there, why should I go back? Without that ache between us, what was I made of?
Kiran Desai