Khi mặt trời chiếu sáng thấp và đỏ trên mặt nước, tôi lội xuống đại dương. Nước vẫn cao và nâu và âm u với ký ức về cơn bão, vì vậy nếu có thứ gì đó bên dưới nó, tôi sẽ không biết điều đó. Nhưng đó là một phần của điều này, không biết. Sự đầu hàng của các khả năng bên dưới bề mặt. Đó không phải là đại dương đã giết chết cha tôi, cuối cùng. Nước lạnh đến nỗi chân tôi bị tê gần như ngay lập tức. Tôi vươn tay ra hai bên và nhắm mắt lại. Tôi nghe tiếng nước chảy ra. Tiếng khóc khàn khàn của những con nhạn và Guillemots trong những tảng đá của bờ, những câu hỏi khàn khàn, khàn khàn của những con mòng biển phía trên tôi. Tôi ngửi thấy mùi rong biển và cá và mùi hương sẫm của những con chim làm tổ trên bờ. Muối phủ lên môi tôi, vỏ lông mi của tôi. Tôi cảm thấy báo chí lạnh vào cơ thể tôi. Cát dịch chuyển và hút ra từ dưới chân tôi trong thủy triều. Tôi hoàn toàn vẫn còn. Mặt trời đỏ sau mí mắt của tôi. Đại dương sẽ không thay đổi tôi và cái lạnh sẽ không đưa tôi đi.
As the sun shines low and red across the water, I wade into the ocean. The water is still high and brown and murky with the memory of the storm, so if there’s something below it, I won’t know it. But that’s part of this, the not knowing. The surrender to the possibilities beneath the surface. It wasn’t the ocean that killed my father, in the end. The water is so cold that my feet go numb almost at once. I stretch my arms out to either side of me and close my eyes. I listen to the sound of water hitting water. The raucous cries of the terns and the guillemots in the rocks of the shore, the piercing, hoarse questions of the gulls above me. I smell seaweed and fish and the dusky scent of the nesting birds onshore. Salt coats my lips, crusts my eyelashes. I feel the cold press against my body. The sand shifts and sucks out from under my feet in the tide. I’m perfectly still. The sun is red behind my eyelids. The ocean will not shift me and the cold will not take me.
Maggie Stiefvater, The Scorpio Races