Khi tôi lần đầu tiên nhận thức được rằng tôi đã bị bệnh thấp, tôi cảm thấy cần phải có một sự cần thiết để đăng ký một cuộc biểu tình mạnh mẽ chống lại từ “trầm cảm”. Trầm cảm, hầu hết mọi người đều biết, từng được gọi là “Melancholia”, một từ xuất hiện bằng tiếng Anh là năm 1303 và tăng hơn một lần trong Chaucer, người trong việc sử dụng của mình dường như nhận thức được các sắc thái bệnh lý của nó. Melancholia “vẫn dường như vẫn là một từ có khả năng và gợi lên nhiều hơn cho các dạng rối loạn đen hơn, nhưng nó đã bị một danh từ với âm thanh trống và thiếu bất kỳ sự hiện diện nào, được sử dụng một cách thờ ơ để mô tả sự suy giảm kinh tế hoặc một Trong lòng đất, một lời nói thực sự của một từ cho một căn bệnh lớn như vậy. Có thể là nhà khoa học thường chịu trách nhiệm về tiền tệ của mình trong thời hiện đại, một giảng viên của Trường Y Johns Hopkins được tôn sùng – Có một tai thiếc cho nhịp điệu tiếng Anh tốt hơn và do đó không biết về thiệt hại ngữ nghĩa mà anh ta đã gây ra cho một căn bệnh khủng khiếp và hoành hành như vậy. Tuy nhiên, trong hơn bảy mươi lăm năm, từ này đã vô hại thông qua ngôn ngữ như một con sên, để lại một chút dấu vết của sự xấu xa nội tại của nó và ngăn chặn, bởi sự thiếu hiểu biết của nó, một nhận thức chung về cường độ khủng khiếp của bệnh khi mất kiểm soát.
When I was first aware that I had been laid low by the disease, I felt a need, among other things, to register a strong protest against the word “depression.” Depression, most people know, used to be termed “melancholia,” a word which appears in English as the year 1303 and crops up more than once in Chaucer, who in his usage seemed to be aware of its pathological nuances. “Melancholia” would still appear to be a far more apt and evocative word for the blacker forms of the disorder, but it was usurped by a noun with a blank tonality and lacking any magisterial presence, used indifferently to describe an economic decline or a rut in the ground, a true wimp of a word for such a major illness.It may be that the scientist generally held responsible for its currency in modern times, a Johns Hopkins Medical School faculty member justly venerated — the Swiss-born psychiatrist Adolf Meyer — had a tin ear for the finer rhythms of English and therefore was unaware of the semantic damage he had inflicted for such a dreadful and raging disease. Nonetheless, for over seventy-five years the word has slithered innocuously through the language like a slug, leaving little trace of its intrinsic malevolence and preventing, by its insipidity, a general awareness of the horrible intensity of the disease when out of control.
William Styron, Darkness Visible: A Memoir of Madness