Khi tôi mười lăm tuổi, một người bạn đồng hành và tôi, trên một dám, đi vào gò một ngày chỉ vào lúc hoàng hôn. Chúng tôi lần đầu tiên nhìn thấy một số người Ấn Độ; Chúng tôi nhận được chỉ đường từ họ và đạt đến đỉnh của gò đất ngay khi mặt trời lặn. Chúng tôi đã có trang bị cắm trại với chúng tôi, nhưng chúng tôi không có lửa. Chúng tôi thậm chí không làm cho giường của chúng tôi. Chúng tôi chỉ ngồi cạnh nhau trên gò đó cho đến khi nó trở nên đủ nhẹ để tìm đường trở về đường. Chúng tôi không nói chuyện. Khi chúng tôi nhìn nhau trong bình minh màu xám, khuôn mặt của chúng tôi cũng màu xám, yên tĩnh, rất nghiêm trọng. Khi chúng tôi đến thị trấn một lần nữa, chúng tôi cũng không nói chuyện. Chúng tôi chỉ chia tay và về nhà và đi ngủ. Đó là những gì chúng tôi nghĩ, cảm thấy, về gò đất. Chúng tôi là những đứa trẻ, đó là sự thật, nhưng chúng tôi là hậu duệ của những người đọc sách và những người, hoặc nên, vượt ra ngoài sự mê tín và không thể sợ hãi.
When I was fifteen, a companion and I, on a dare, went into the mound one day just at sunset. We saw some of those Indians for the first time; we got directions from them and reached the top of the mound just as the sun set. We had camping equiptment with us, but we made no fire. We didn’t even make down our beds. We just sat side by side on that mound until it became light enough to find our way back to the road. We didn’t talk. When we looked at each other in the gray dawn, our faces were gray, too, quiet, very grave. When we reached town again, we didn’t talk either. We just parted and went home and went to bed. That’s what we thought, felt, about the mound. We were children, it is true, yet we were descendants of people who read books and who were, or should have been, beyond superstition and impervious to mindless fear.
William Faulkner, Collected Stories