Không không không!’ Nỗi sợ hãi giảm giọng nói của tôi, cắt ngang tôi như một con dao. Tôi chạy, chân trần trượt và trượt trên ván sàn. Tôi rẽ vào góc và hướng đến cửa sau.run. Chạy. Tôi phải chạy. Ngay khi tôi đến cửa sau trong bếp, kéo cánh cửa chuồng ra khỏi bản lề, tôi cảm thấy ánh mắt của anh ấy trên tôi. Cinder và Kẻ vỡ giòn dưới chân tôi; Những gì đã từng là đồ nội thất nhà bếp bằng gỗ gụ đáng yêu của tôi giờ ít hơn củi. Xo Crockery của tôi và Trung Quốc văng ra những mảnh vỡ và khi tôi quay lại đối mặt với anh ta, tôi cảm thấy chúng đào sâu vào da tôi, cắt tôi bằng từng tiếng rùng mình lướt qua khung hình của tôi. Bạn muốn Hemlock House. Bạn có, Hemlock House. ‘ Giọng anh tối tăm, tàn nhẫn và nhẹ nhàng. Như thể dỗ dành, thì thầm với một đứa trẻ sơ sinh. Anh ta đang nằm dài chống lại mặt bàn như thể chờ bữa sáng, như thể chờ đợi điều gì đó vô nghĩa.
No. No… No!’ the fear ebbed my voice, cut through me like a knife. I ran, bare feet slipping and sliding over the floorboards. I turned the corner and headed for the backdoor.Run. Run. I must run.As soon as I reached the backdoor in the kitchen, pulling the barn door from the hinges, I felt his gaze upon me. Cinders and kindling crunched at my feet; what had once been my lovely mahogany kitchen furniture was now little more than firewood. My crockery and china splintered in shards and as I turned to face him, I felt them dig into my skin, cut me with every shiver that bolted through my frame.‘You wanted Hemlock House. You have, Hemlock House.’ His voice was dark, cruel and yet hauntingly light. As if cooing, whispering to a newborn. He was lounging against the countertop as if waiting for breakfast, as if waiting for something so meaningless.
Charlotte Munro, Skeletons in The Closet A Horror Collection