Khuôn viên, một học viện cây cối, theo đó một số tay, tôi đoán, đã phân tán ánh sáng nhạt của hàng ngàn người đẹp mùa xuân, những cánh hoa bị nhuộm màu hồng; Cơ thể, và xương dài của thiên tài không thể thực hiện được; một số gen rải rác như kafka phải có. Giọng nói sâu của bạn, bụi phép lạ này. Điều đó đơn giản là bản thân tôi, một nửa ý thức, như thể mỗi khoảnh khắc là một trang trong đó xuất hiện; Búa uốn cong của người đánh máy trên dải ruy băng di chuyển. Không khí nhẹ, những chiếc lá không ngừng nghỉ; gợn sóng bị vênh bởi sự khao khát của chúng tôi.
The campus, an academy of trees,under which some hand, the wind’s I guess,had scattered the pale lightof thousands of spring beauties,petals stained with pink veins;secret, blooming for themselves.We sat among them.Your long fingers, thin body,and long bones of improbable genius;some scattered gene as Kafka must have had.Your deep voice, this passing dust of miracles.That simple that was myself, half conscious,as though each moment was a pagewhere words appeared; the bent hammer of the typestruck against the moving ribbon.The light air, the restless leaves;the ripple of time warped by our longing.There, as if we were paintedby some unknown impressionist.
Ruth Stone, In the Next Galaxy