Kvothe nhìn Bast trong một lúc lâu. Anh Oh Bast, anh nói nhẹ nhàng với học sinh của mình. Nụ cười của anh thật nhẹ nhàng và buồn bã. “Tôi biết tôi đang kể câu chuyện nào. Đây không phải là hài kịch. Đây là kết thúc của câu chuyện, Bast. Chúng ta đều biết điều đó. Giọng nói của Kvothe là thực tế, giản dị như thể anh ấy đang mô tả thời tiết của ngày hôm qua. Tôi đã có một cuộc sống thú vị, và sự hồi tưởng này có một sự ngọt ngào nhất định đối với nó. Nhưng mà . . . . . . Nhưng đây không phải là một chuyện tình lãng mạn. Đây không phải là câu chuyện ngụ ngôn nơi dân gian trở về từ cõi chết. Đó không phải là một bản anh hùng ca có nghĩa là khuấy máu. Không. Chúng tôi đều biết đây là loại câu chuyện nào.
Kvothe looked at Bast for a long moment. “Oh Bast,” he said softly to his student. His smile was gentle and sad. “I know what sort of story I’m telling. This is no comedy.”“This is the end of the story, Bast. We all know that.” Kvothe’s voice was matter-of-fact, as casual as if he were describing yesterday’s weather. “I have led an interesting life, and this reminiscence has a certain sweetness to it. But . . .”Kvothe drew a deep breath and let it out gently. “. . . but this is not a dashing romance. This is no fable where folk come back from the dead. It’s not a rousing epic meant to stir the blood. No.We all know what kind of story this is.
Patrick Rothfuss, The Wise Man’s Fear