Michael, trong một nhà nghỉ trong lòng bàn tay Twentynine, một khẩu súng trong tay anh ta. Không phải ở Meredith, bức tranh trong một vụ nổ của sáng tạo mới. Không kết thúc vào hoàng hôn, đào qua các thùng hồ sơ, hoặc tại Launderland ngăn cách bóng tối và ánh sáng. Không phải ở chợ Trung Quốc, nhìn cá với đôi mắt vẫn còn sáng. Không phải ở Vista xem một bộ phim cũ. Không phác thảo xuống tại Công viên Echo. Anh ta đang ở trong một căn phòng nhà nghỉ trong lòng bàn tay Twentynine, đặt một viên đạn vào não.
Michael, in a motel in Twentynine Palms, a gun in his hands. Not at Meredith’s, painting in an explosion of new creation. Not over on Sunset, digging through the record bins, or at Launderland separating the darks and lights. Not at the Chinese market, looking at the fish with their still-bright eyes. Not at the Vista watching an old movie. Not sketching down at Echo Park. He was in a motel room in Twentynine Palms, putting a bullet in his brain.
Janet Fitch, Paint it Black