Một lỗ nhỏ trong áo của anh ta cho thấy một đốm màu đỏ gooey ngay trong phần thịt phía trên nách của anh ta, máu đổ ra khỏi vết thương. Đau. Nó đau. Nếu anh ta nghĩ rằng đau đầu ở tầng dưới rất khó khăn, thì điều này giống như ba hoặc bốn trong số đó, tất cả đều đập vào một cuộn đau ngay trên vai anh ta. Và lan truyền qua phần còn lại của cơ thể anh ta. News ở bên cạnh anh ta, nhìn xuống với đôi mắt lo lắng. Anh ấy đã bắn tôi. Nó vừa ra mắt, một số một mới trong danh sách những điều ngu ngốc nhất mà anh từng nói. Nỗi đau, giống như các mặt hàng chủ lực kim loại sống chạy qua bên trong của anh ta, châm chích và gãi với những điểm sắc bén nhỏ bé của chúng. Anh cảm thấy tâm trí của mình sẽ tối tăm lần thứ hai vào ngày hôm đó.
A small hole in his shirt revealed a gooey red blob right in the meaty part above his armpit, blood pouring from the wound. It hurt. It hurt bad. If he’d thought his headache downstairs had been tough, this was like three or four of those, all smashed into a coil of pain right there in his shoulder. And spreading through the rest of his body.Newt was at his side, looking down with worried eyes.“He shot me.” It just came out, a new number one on the list of the dumbest things he’d ever said. The pain, like living metal staples running through his insides, pricking and scratching with their little sharp points. He felt his mind going dark for the second time that day.
James Dashner, The Scorch Trials