Một ngày cuối tuần trời mưa trong 48 giờ mà không dừng lại. Mưa đập như những ngón tay xương trên các tấm cửa sổ. Vỗ nhẹ. Vỗ nhẹ. Vỗ nhẹ. Vỗ nhẹ. Vỗ nhẹ. Nấm đã phát triển trên các bức tường. Tôi đã đánh bóng một chai rượu gin đang ngồi trên ngọn lửa điện hai thanh và viết một bài thơ, một trong số ít những người đã kéo dài qua các động tác và nhiều năm. Nó được gọi là ‘Tôi có thể đi đâu?’ Nếu đây không phải là nơi tôi hiểu nước mắt tôi phải khóc ở đâu? Nếu đây không phải là nơi mà tinh thần của tôi có thể đi cánh, tôi sẽ đi đâu? Nếu đây không phải là nơi mà cảm xúc của tôi có thể nghe thấy tôi sẽ nói ở đâu? Nếu đây không phải là nơi bạn sẽ chấp nhận tôi vì tôi đang ở đâu để trở thành tôi? Nếu đây không phải là nơi tôi có thể thử và học và phát triển nơi tôi có thể cười và khóc?
One weekend it rained for 48 hours without stopping. The rain beat like bony fingers against the window panes. Tap. Tap. Tap. Tap. Tap. Fungus was growing on the walls. I polished off a bottle of gin sitting huddled over the two-bar electric fire and wrote a poem, one of the few that has lasted through the moves and the years. It is called ‘Where Can I Go?’If this is not the place where tears are understood where do I go to cry? If this is not the place where my spirits can take wing where do I go to fly?If this is not the place where my feelings can be heard where do I go to speak? If this is not the place where you’ll accept me as I am where can I go to be me? If this is not the place where I can try and learn and grow where can I go to laugh and cry?
Alice Jamieson, Today I’m Alice: Nine Personalities, One Tortured Mind