Một trong những huyền thoại vĩ đại về chiến tranh là có một số không, một sân khấu trung tâm, nơi các lực lượng khủng khiếp được giải phóng bởi nó có thể được chứng kiến, kể lại và được phát lại như phóng tên lửa. Chiến tranh là một hoạt động của con người quá lớn để có kinh nghiệm của một phóng viên duy nhất ở một nơi và thời gian theo bất kỳ cách nào có ý nghĩa. Khi nó đến, nó xảy ra với tất cả mọi người. Mọi thứ đều nằm trên con đường của nó. Tuy nhiên, đây là sự quyến rũ của báo cáo chiến tranh, cơ hội có được một số người mẹ cá nhân của sự thật để quay trở lại phòng khách của một quốc gia đang chờ đợi. Nỗi sợ hãi xuất phát từ việc báo cáo về một cuộc chiến cũng là nỗi sợ thiếu tải người mẹ này vì nó bị thương hoặc bị giết trong trận chiến, và nó khiến các phóng viên khác biệt với những người phải chiến đấu. Những người lính có những đau đớn riêng của họ để suy nghĩ như một trận chiến tiếp cận. Thiếu chiến tranh nói chung không phải là một trong số họ.
One of the great myths about war is that there is a ground zero, a center stage, where the terrible forces unleashed by it can be witnessed, recounted, and replayed like the launching of a rocket. War is a human activity far too large to be contained in the experience of a single reporter in a single place and time in any meaningful way. When it comes, it happens to everyone. Everything is in its path. Yet this is the allure of war reporting, the chance of acquiring some personal mother lode of truth to beam back to the living rooms of a waiting nation. The fear that comes from reporting on a war is as much a fear of missing this mother load as it is of being injured or killed in battle, and it sets reporters apart from the people who have to fight wars. Soldiers have their own agonies to think about as a battle approaches. Missing the war is not generally one of them.
John Hockenberry, Moving Violations: War Zones, Wheelchairs, and Declarations of Independence