Muốn chết kể từ khi bạn hỏi, hầu hết các ngày tôi không thể nhớ được. Tôi đi bộ trong quần áo của mình, không được đánh dấu bởi chuyến đi đó. Sau đó, ham muốn gần như không thể trả lại được. Ngay cả khi tôi không có gì chống lại cuộc sống. Tôi biết rõ những lưỡi cỏ mà bạn đề cập, đồ nội thất bạn đã đặt dưới ánh mặt trời. Nhưng tự tử có một ngôn ngữ đặc biệt. Kẻ thù, đã ăn thịt kẻ thù, đã tiếp nhận nghề của mình, ma thuật của anh ta. Theo cách này, nặng nề và chu đáo, ấm hơn dầu hoặc nước, tôi đã nghỉ ngơi, chảy nước dãi vào lỗ hổng. Tôi không nghĩ về cơ thể tôi ở kim Point. Ngay cả giác mạc và nước tiểu còn sót lại đã biến mất. Các món ăn đã phản bội cơ thể. Sinh ra, chúng không phải lúc nào cũng chết, nhưng lóa mắt, chúng không thể quên một loại thuốc để trẻ em nhìn và mỉm cười. Để đẩy tất cả cuộc sống dưới lưỡi của bạn! Bị bầm tím, bạn nói, nhưng cô ấy chờ đợi tôi, năm này qua năm khác, để hoàn tác một cách tinh tế một vết thương cũ, để làm trống hơi thở của tôi khỏi nhà tù tồi tệ của nó. Lên mặt trăng, để lại cái bánh mì mà họ nhầm lẫn với một nụ hôn, để lại trang của cuốn sách một cách bất cẩn, một cái gì đó không được nói, điện thoại ra khỏi hook và tình yêu, bất kể đó là gì, bị nhiễm trùng.
Wanting to Die Since you ask, most days I cannot remember.I walk in my clothing, unmarked by that voyage.Then the almost unnameable lust returns.Even then I have nothing against life. I know well the grass blades you mention,the furniture you have placed under the sun.But suicides have a special language.Like carpenters they want to know which tools.They never ask why build.Twice I have so simply declared myself,have possessed the enemy, eaten the enemy,have taken on his craft, his magic.In this way, heavy and thoughtful,warmer than oil or water,I have rested, drooling at the mouth-hole.I did not think of my body at needle point.Even the cornea and the leftover urine were gone.Suicides have already betrayed the body.Still-born, they don’t always die,but dazzled, they can’t forget a drug so sweetthat even children would look on and smile.To thrust all that life under your tongue!—that, all by itself, becomes a passion.Death’s a sad Bone; bruised, you’d say,and yet she waits for me, year after year,to so delicately undo an old wound,to empty my breath from its bad prison.Balanced there, suicides sometimes meet,raging at the fruit, a pumped-up moon,leaving the bread they mistook for a kiss,leaving the page of the book carelessly open,something unsaid, the phone off the hookand the love, whatever it was, an infection.
Anne Sexton