Này – Duggie! Duggie! Duggie! “Anh ta chạy đến bên tôi, người lấp lánh trong tay. Tôi cảm thấy muốn dán một người vào anh ta, tên khốn táo tợn. Không ai gọi tôi là Duggie. Anh ta giơ chiếc máy lấp lánh trước mặt tôi và nói,” Đợi đã. Đợi đã. “Tôi đã chờ đợi. Còn gì nữa để làm gì?” Bạn đang ở đây, “anh nói.” Hãy nhìn xem! Đây là gì? “Vào thời điểm chính xác đó, người lấp lánh của anh ta đã xì hơi. Tôi không nói gì cả, vì vậy anh ta tự cung cấp câu trả lời.” Cái chết của giấc mơ xã hội chủ nghĩa “, anh ta nói. Tôi trong một hoặc hai giây trước khi chạy đi, và trong thời gian đó tôi đã thấy chính xác điều tương tự mà tôi đã thấy trong đôi mắt của Stubbs ngày hôm trước. đã bị phá hủy. Tôi đã nghĩ về Phillip và bản giao hưởng nhạc rock ngu ngốc của anh ấy và tôi thề rằng đôi mắt của tôi đã rơi nước mắt. Nỗ lực lố bịch này để vắt kiệt lịch sử của vô số thiên niên kỷ vào nửa giờ của những đoạn riff và hợp âm đột nhiên không còn nữa hơn tất cả những điều mà cha tôi và các đồng nghiệp của ông đã làm việc quá lâu. Một dịch vụ y tế quốc gia, miễn phí cho tất cả những người cần nó. Phân phối lại sự giàu có thông qua thuế. Đây là hạt nhân của một thứ gì đó đẹp đẽ trong âm nhạc của Philip. Nhưng nó sẽ không bao giờ xảy ra. Nếu đã từng có một thời gian khi nó có thể xảy ra, thời gian đó đã trôi đi. Khoảnh khắc đã trôi qua. Tạm biệt tất cả những điều đó. Một cách thông minh với nhận thức muộn màng, tôi biết, nhưng tôi đã đúng, phải không? Nhìn lại đêm đó từ quan điểm của bây giờ, những tuần kết thúc của thế kỷ kết thúc của thiên niên kỷ thứ hai của chúng tôi – nếu lịch của một số giáo phái tôn giáo bí truyền và nhanh chóng cho bất cứ điều gì nữa – và bạn phải thừa nhận rằng tôi đã đúng . Và anh trai của Benjamin cũng vậy, tên khốn nhỏ bé, với người lấp lánh và nụ cười kinh hoàng của anh ta và ánh sáng chiến thắng khó chịu đó trong đôi mắt mười hai tuổi của anh ta. Tạm biệt tất cả những điều đó, anh đã nói. Anh ấy đã làm việc đó rồi. Anh biết những gì tương lai tổ chức trong cửa hàng.
Hey – Duggie! Duggie! Duggie!” He came running up to me, sparkler in hand. I felt like sticking one on him, the cheeky bastard. Nobody called me Duggie.He held the sparkler up in front of my face and said, “Wait. Wait.”I was already waiting. What else was there to do?”Here you are,” he said. “Look! What’s this?”At that precise moment, his sparkler fizzled out. I didn’t say anything, so he supplied the answer himself. “The death of the socialist dream,” he said.He giggled like a little maniac, and stared at me for a second or two before running off, and in that time I saw exactly the same thing I’d seen in Stubbs’s eyes the day before. The same triumphalism, the same excitement, not because something new was being created, but because something was being destroyed. I thought about Phillip and his stupid rock symphony and I swear that my eyes pricked with tears. This ludicrous attempt to squeeze the history of the countless millennia into half an hour’s worth of crappy riffs and chord changes suddenly seemed no more Quixotic than all the things my dad and his colleagues had been working towards for so long. A national health service, free to everyone who needed it. Redistribution of wealth through taxation. Equality of opportunity. Beautiful ideas, Dad, noble aspirations, just as there was the kernel of something beautiful in Philip’s musical hodge-podge. But it was never going to happen. If there had ever been a time when it might have happened, that time was slipping away. The moment had passed. Goodbye to all that.Easy to be clever with hindsight, I know, but I was right, wasn’t I? Look back on that night from the perspective of now, the closing weeks of the closing century of our second millennium – if the calendar of some esoteric and fast-disappearing religious sect counts for anything any more – and you have to admit that I was right. And so was Benjamin’s brother, the little bastard, with his sparkler and his horrible grin and that nasty gleam of incipient victory in his twelve-year-old eyes. Goodbye to all that, he was saying. He’d worked it out already. He knew what the future held in store.
Jonathan Coe, The Rotters’ Club