Nếu bạn muốn viết một câu chuyện giả tưởng với các vị thần Bắc Âu, robot tình cảm và khủng long thần giao cách cảm, bạn có thể làm điều đó. Bạn muốn ném vào một con ma cà rồng và một con kỳ lân đồng tính nữ khi bạn đang ở đó? Đi trước. Không có gì vượt quá giới hạn. Nhưng khả năng vô tận của thể loại này là một cái bẫy. Thật dễ dàng để bị phân tâm bởi các đạo cụ lấp lánh có sẵn cho bạn và quên đi những gì bạn phải làm: kể một câu chuyện hay. Đừng hiểu sai ý tôi, phép thuật thật tuyệt. Nhưng một người mẹ lo lắng hát cho con vào ban đêm trong khi một cái gì đó lặng lẽ di chuyển qua bóng tối bên ngoài nhà cô ấy? Đó là một câu chuyện. Được xử lý đúng cách, nó kịch tính hơn bất kỳ đội quân khải huyền hoặc yêu tinh nào có thể có được.
If you want to write a fantasy story with Norse gods, sentient robots, and telepathic dinosaurs, you can do just that. Want to throw in a vampire and a lesbian unicorn while you’re at it? Go ahead. Nothing’s off limits. But the endless possibility of the genre is a trap. It’s easy to get distracted by the glittering props available to you and forget what you’re supposed to be doing: telling a good story. Don’t get me wrong, magic is cool. But a nervous mother singing to her child at night while something moves quietly through the dark outside her house? That’s a story. Handled properly, it’s more dramatic than any apocalypse or goblin army could ever be.
Patrick Rothfuss