Ngôn ngữ là con điếm của tôi, tình nhân của tôi, vợ tôi, bạn bè của tôi, cô gái trả phòng của tôi. Ngôn ngữ là một hình vuông làm sạch có mùi chanh ẩm miễn phí hoặc khăn lau tươi tiện dụng. Ngôn ngữ là hơi thở của Thiên Chúa, sương trên một quả táo tươi, đó là cơn mưa bụi mềm mại rơi vào một trục mặt trời buổi sáng khi bạn kéo từ một cái sách cũ một khối lượng nhật ký khiêu dâm bị lãng quên; Ngôn ngữ là mùi hương mờ nhạt của nước tiểu trên một chiếc quần short boxer, đó là một bữa tiệc sinh nhật thời thơ ấu nửa tháng, một tiếng kêu trên cầu thang, một trận đấu văng tay được tổ chức với một khung phủ mờ, sự ướt át, đáng tin cậy của một cái rò rỉ, Hulk của một panzer từ thiện, mặt dưới của một tảng đá granit, sự phát triển đầu tiên ở trên môi trên của một cô gái Địa Trung Hải, từ lâu kể từ đó bị tràn ngập bởi một chiếc ủng Wellington cũ.
Language is my whore, my mistress, my wife, my pen-friend, my check-out girl. Language is a complimentary moist lemon-scented cleansing square or handy freshen-up wipette. Language is the breath of God, the dew on a fresh apple, it’s the soft rain of dust that falls into a shaft of morning sun when you pull from an old bookshelf a forgotten volume of erotic diaries; language is the faint scent of urine on a pair of boxer shorts, it’s a half-remembered childhood birthday party, a creak on the stair, a spluttering match held to a frosted pane, the warm wet, trusting touch of a leaking nappy, the hulk of a charred Panzer, the underside of a granite boulder, the first downy growth on the upper lip of a Mediterranean girl, cobwebs long since overrun by an old Wellington boot.
Stephen Fry