Người mẹ rất ăn ảnh của tôi đã chết trong một chuyến dã ngoại tai nạn kỳ dị, sét khi tôi lên ba, và, hãy tiết kiệm cho một túi ấm áp trong quá khứ đen tối nhất, không có gì của cô ấy trong những hốc và Dells của bộ nhớ, nếu bạn vẫn có thể đứng Phong cách của tôi mà tôi đang viết theo quan sát, mặt trời của giai đoạn đầu của tôi đã được thiết lập: Chắc chắn, tất cả các bạn đều biết những tàn dư màu đỏ của ngày bị đình chỉ, với những người trung gian, về một số hàng rào đang nở rộ hoặc đột nhiên đi qua và đi qua Rambler, ở dưới cùng của một ngọn đồi, trong hoàng hôn mùa hè; Một sự ấm áp lông xù, vàng vàng.
My very photogenic mother died in a freak accident picnic, lightning when I was three, and, save for a pocket of warmth in the darkest past, nothing of her subsists within the hollows and dells of memory, over which, if you can still stand my style I am writing under observation , the sun of my infancy had set: surely, you all know those redolent remnants of day suspended, with the midges, about some hedge in bloom or suddenly entered and traversed by the rambler, at the bottom of a hill, in the summer dusk; a furry warmth, golden midges.
Vladimir Nabokov, Lolita