Nhà khoa học trong tôi lo lắng rằng hạnh phúc của tôi không gì khác hơn là một triệu chứng của bệnh lưỡng cực, hypergraphia từ một rối loạn sau sinh. Phần còn lại của tôi nghĩ rằng việc chia rẽ các nhà khoa học trong tôi từ tôi trong tôi thực sự là một loại rối loạn lưỡng cực văn hóa, một trong số chúng ta có quá nhiều người trong chúng ta. Nhà khoa học hỏi làm thế nào tôi có thể gọi ơn gọi viết của mình và không nghiện. Tôi không còn hiểu tại sao tôi phải phải phân biệt đó. Tôi nghiện thở theo cùng một cách. Tôi viết vì khi tôi không, nó đang nghẹt thở. Tôi viết bởi vì một cái gì đó lớn hơn nhiều so với tôi đến với tôi, đó là sự quan tâm của trang, thế giới, với ý nghĩa. Mặc dù tôi liên tục sợ rằng những gì tôi đang viết teeters ở rìa sai, nhưng lực lượng này thúc đẩy tôi không thể là bất cứ điều gì ngoài sự thật, hoặc không có gì sẽ là hiện thực đối với tôi một lần nữa.
The scientist in me worries that my happiness is nothing more than a symptom of bipolar disease, hypergraphia from a postpartum disorder. The rest of me thinks that artificially splitting off the scientist in me from the writer in me is actually a kind of cultural bipolar disorder, one that too many of us have. The scientist asks how I can call my writing vocation and not addiction. I no longer see why I should have to make that distinction. I am addicted to breathing in the same way. I write because when I don’t, it is suffocating. I write because something much larger than myself comes into me that suffuses the page, the world, with meaning. Although I constantly fear that what I am writing teeters at the edge of being false, this force that drives me cannot be anything but real, or nothing will ever be real for me again.
Alice W. Flaherty, The Midnight Disease: The Drive to Write, Writer’s Block, and the Creative Brain