Nhưng Balthamos không thể nói; Anh chỉ biết rằng một nửa trái tim anh đã bị dập tắt. Anh ta không thể giữ được: anh ta bay lên một lần nữa, lùng sục trên bầu trời như muốn tìm kiếm Baruch trong đám mây này hoặc đó, gọi, khóc, gọi; Và sau đó anh ta sẽ vượt qua cảm giác tội lỗi, và bay xuống để thúc giục ý chí trốn tránh và giữ im lặng, và hứa sẽ trông chừng anh ta không mệt mỏi; Và sau đó, áp lực của nỗi đau của anh ta sẽ nghiền nát anh ta xuống đất, và anh ta nhớ mọi trường hợp của lòng tốt và lòng can đảm mà Baruch từng thể hiện, và có hàng ngàn người, và anh ta không quên ai trong số họ; Và anh ta đã khóc rằng một thiên nhiên rất duyên dáng có thể bị dập tắt, và anh ta lại bay lên bầu trời, ném theo mọi hướng, liều lĩnh và hoang dã và bị ảnh hưởng, nguyền rủa không khí, những đám mây, những ngôi sao.
But Balthamos couldn’t tell; he only knew that half his heart had been extinguished. He couldn’t keep still: he flew up again, scouring the sky as if to seek out Baruch in this cloud or that, calling, crying, calling; and then he’d be overcome with guilt, and fly down to urge Will to hide and keep quiet, and promise to watch over him tirelessly; and then the pressure of his grief would crush him to the ground, and he’d remember every instance of kindness and courage that Baruch had ever shown, and there were thousands, and he’d forgotten none of them; and he’d cry that a nature so gracious could ever be snuffed out, and he’d soar into the skies again, casting about in every direction, reckless and wild and stricken, cursing the air, the clouds, the stars.
Philip Pullman, The Amber Spyglass