Nó đã được truyền đạt cho tôi thông qua những lời thì thầm bí mật, kỳ lạ của phụ nữ rằng mũi của một phụ nữ không bao giờ tỏa sáng. Trong chiến tranh, trong nạn đói, trong lửa, nó phải bị mờ, và không ai có một thỏi son mà không có bột mặt cần thiết. Tôi đã bị chế giễu bởi vấn đề: Làm thế nào ai đó có thể viết một cái gì đó như ‘Hội nghị chuyên đề ‘và đảm bảo rằng mũi của cô ấy không tỏa sáng cùng một lúc? Tôi không quan trọng khi tôi đang đọc một bản dịch. Tôi đã đọc văn xuôi rực rỡ, dày đặc của Plato và không thể tự xé mình. Ngay cả khi một người đọc mũi tôi tỏa sáng. Nó rõ ràng là hoặc/hoặc. Bạn phải tập trung vào cái này hay cái kia. Trong một phút ở New York, dầu từ Ả Rập Saudi có thể xâm nhập vào ngôi nhà của bạn và kết thúc trên mũi của bạn. Nó không đau, nó không gây ồn ào, nó không mất khả năng theo bất kỳ cách nào ngoại trừ thực tế là không có cô gái xứng đáng với muối của mình mất đủ thời gian để cảnh giác để đọc một cuốn sách chứ đừng nói đến việc viết một cuốn sách.
It had been communicated to me through the odd, secret whispers of women that a female’s nose must never shine. In war, in famine, in fire, it had to be matte, and no one got a lipstick without the requisite face powder. … I was taunted by the problem: how could someone write something like the ‘Symposium’ and make sure her nose did not shine at the same time? It didn’t matter to me that I was reading a translation. I’d read Plato’s brilliant, dense prose and not be able to tear myself away. Even as a reader my nose shined. It was clearly either/or. You had to concentrate on either one or the other. In a New York minute, the oil from Saudi Arabia could infiltrate your house and end up on your nose. It didn’t hurt, it didn’t make noise, it didn’t incapacitate in any way except for the fact that no girl worth her salt took enough time away from vigilance to read a book let alone write one.
Andrea Dworkin, Heartbreak: The Political Memoir of a Feminist Militant