Nó đã rất im lặng sau sự hỗn loạn đó, một loại im lặng mạnh mẽ dường như chứa đựng mọi thứ. Các bài hát của những con chim và tiếng kêu của những cái cây. Tuyết đang chết và nước vô hình. Mặt trời lấp lánh. Bầu trời nhất định. Khẩu súng không có viên đạn trong buồng của nó. Và người mẹ. Luôn luôn là mẹ. Người sẽ không bao giờ đến với tôi.
It had been so silent in the wake of that commotion, a kind of potent silence that seemed to contain everything. The songs of the birds and the creak of the trees. The dying snow and the unseen gurgling water. The glimmering sun. The certain sky. The gun that didn’t have a bullet in its chamber. And the mother. Always the mother. The one who would never come to me.
Cheryl Strayed, Wild: From Lost to Found on the Pacific Crest Trail