Nó xảy ra như mọi khi, nuốt chửng cô nhanh chóng và hoàn toàn. Mãnh liệt. Đau đớn. Màu sắc nhanh chóng, sống động quay bên dưới mí mắt của cô. Âm thanh sắc nét bên trong hộp sọ của cô. Lửa bắn lên qua xương của cô. Cô ấy có thể đã hét lên và cô ấy sẽ không biết. Có khói trong mũi cô, dày và đen, và cô không thể thở được. Nó nhét đôi mắt và liếm vào da cô. Gỗ và kim loại bị sập xuống khi da phồng rộp và bật lên và cô biết đây không phải là cô, biết đó là người khác, một người có thân hình to hơn, đôi giày to hơn và quần jean tối hơn, và bàn tay lớn với những vết sẹo trên ngón tay. Bàn tay của đàn ông. Móng tay cùn và bẩn với dầu và dầu mỡ và đốt và- những chiếc xe đang bốc cháy. Giấy bị đốt cháy và cuộn tròn và giẻ rách được đốt cháy, tầng xi măng bị đánh dấu bởi các đám cháy. Thịt khô trong mũi và cô nhận ra đó là cô. Anh ta. Khiêu vũ than hồng đen và bị bỏng xương. Anh hét lên và cô hy vọng cô không. Anh quằn quại và cô thực sự hy vọng cô không. Anh ấy đã chết, đã chết và-
It happened as it always did, swallowing her swiftly and completely. Intense. Painful. Quick, vivid colors spun beneath her eyelids. Sounds were sharp inside her skull. Fire shot up through her bones. She may have been screaming and she wouldn’t have known. There was smoke in her nose, thick and black, and she couldn’t breathe. It stung her eyes and licked at her skin. Wood and metal crashed down as skin blistered and popped and she knew this wasn’t her, knew it was someone else, someone with a bigger body, bigger boots and darker jeans, and big ol’ hands with scars on the fingers. Men’s hands. Nails blunt and dirty with oil and grease and burning and- The cars were on fire. Paper burned and curled and rags ignited, the cement floor pockmarked by flash fires. Meat withered in her nose and she realized it was her. Him. Dancing embers blackened and burned bone. He screamed and she hoped she was not. He writhed and she really hoped she was not. He was dying, dead, and-
Angele Gougeon, Sticks and Stones