Nửa đường về nhà, bầu trời đi từ màu xám đen đến gần như đen và một tiếng sấm sét ồn ào đi kèm với một vài hạt mưa đầu tiên rơi xuống. Những giọt nước lớn, ấm áp, lớn, họ ướt đẫm tôi trong vài giây, giống như một cái xô bị lật từ bầu trời đổ vào đầu tôi. Tôi đưa tay lên và ra, như thể điều đó có thể ngăn tôi ướt hơn và mở miệng, cố gắng nuốt chửng trận mưa Tôi, tôi cười và cười, ồn ào và tự do như tôi muốn. Thay vì vội vã lên mặt đất cao hơn, tôi nhảy xuống thấp hơn, xuống khỏi lề đường, văng qua những vũng nước, chơi và cười suốt đường về nhà. Trong cả cuộc đời tôi cho đến bây giờ, mưa có nghĩa là ở bên trong và không thể ra ngoài chơi. Nhưng bây giờ lần đầu tiên tôi nhận ra rằng mưa không phải là xấu. Và hơn thế nữa, tôi hiểu, nỗi buồn cũng không phải là xấu. Hãy nghĩ về nó, tôi cho rằng bạn cần nỗi buồn, giống như bạn cần mưa. Mặc dù và ý tưởng đổ qua nhận thức của tôi. Tôi cảm thấy rằng hạnh phúc gần như đáng sợ, giống như cách tôi tưởng tượng khi say rượu có thể cảm thấy – thật ngớ ngẩn và không quan tâm những gì bất cứ ai khác nói. Thêm vào đó, cảm giác hạnh phúc đó luôn rời đi rất nhanh, và bạn biết nó sẽ đi trước khi nó xảy ra. Nỗi buồn kéo dài hơn, làm cho nó quen thuộc hơn, và thoải mái hơn. Nhưng có lẽ, tôi tự hỏi, có một cách để tìm thấy một chút hạnh phúc trong nỗi buồn. Rốt cuộc, nó giống như mưa, một cái gì đó bạn không thể tránh được. Và vì vậy, dường như đối với tôi, nếu bạn bị cuốn vào đó, bạn cũng có thể cố gắng làm cho nó tốt nhất. Bị bắt trong cuộc đi đường ấm áp, ẩm ướt đó Không có ý nghĩa là một điều tuyệt vời để xảy ra. Nó dạy tôi hiểu mưa, không sợ nó. Sẽ có nhiều ngày, tôi biết, khi nó sẽ đổ mà không cần cảnh báo, những ngày tôi thấy mình không có ô. Nhưng sự hiểu biết của tôi sẽ đóng vai trò là đôi giày cao su và cao su đa năng của tôi. Nó đang chuẩn bị cho tôi cho thời tiết bão tố, vũ trang cho tôi kiến thức rằng dù có vẻ khó khăn đến đâu, trời không thể mưa mãi mãi. Tại một số điểm, tôi biết, nó sẽ kết thúc.
Halfway home, the sky goes from dark gray to almost black and a loud thunder snap accompanies the first few raindrops that fall. Heavy, warm, big drops, they drench me in seconds, like an overturned bucket from the sky dumping just on my head. I reach my hands up and out, as if that can stop my getting wetter, and open my mouth, trying to swallow the downpour, till it finally hits me how funny it is, my trying to stop the rain.This is so funny to me, I laugh and laugh, as loud and free as I want. Instead of hurrying to higher ground, I jump lower, down off the curb, splashing through the puddles, playing and laughing all the way home. In all my life till now, rain has meant staying inside and not being able to go out to play. But now for the first time I realize that rain doesn’t have to be bad. And what’s more, I understand, sadness doesn’t have to be bad, either. Come to think of it, I figure you need sadness, just as you need the rain.Thoughts and ideas pour through my awareness. It feels to me that happiness is almost scary, like how I imagine being drunk might feel – real silly and not caring what anybody else says. Plus, that happy feeling always leaves so fast, and you know it’s going to go before it even does. Sadness lasts longer, making it more familiar, and more comfortable. But maybe, I wonder, there’s a way to find some happiness in the sadness. After all, it’s like the rain, something you can’t avoid. And so, it seems to me, if you’re caught in it, you might as well try to make the best of it.Getting caught in the warm, wet deluge that particular day in that terrible summer full of wars and fires that made no sense was a wonderful thing to have happen. It taught me to understand rain, not to dread it. There were going to be days, I knew, when it would pour without warning, days when I’d find myself without an umbrella. But my understanding would act as my all-purpose slicker and rubber boots. It was preparing me for stormy weather, arming me with the knowledge that no matter how hard it seemed, it couldn’t rain forever. At some point, I knew, it would come to an end.
Antwone Quenton Fisher, Finding Fish: A Memoir