Ở Sri Lanka, những người bạn sống giữa, những người bạn đã đi học cùng, những người ở nhà bạn đã ăn, những người mà bạn chia sẻ: Đây không phải là những người bạn kết hôn. Rất có thể họ không phải là tôn giáo của bạn. Nhiều hơn đến mức họ có lẽ không phải là đẳng cấp của bạn. Từ này với ý nghĩa đáng sợ của nó là không bao giờ, hầu như không bao giờ được sử dụng. Nhưng nó đã từng có mặt: nó làm vấy bẩn vùng nước của chính trị của Sri Lanka, nó đã tạo ra không khí của các buồng ngủ của cô ấy; Nó ẩn nấp, giống như một người họ hàng đặc biệt độc hại, đằng sau poruwa của mỗi lễ cưới. Đó là từ c. Mọi người đã sử dụng từ đồng nghĩa của nó, từ viết tắt của nó, bất kỳ nữ thần nào khác xuất hiện trong tâm trí – trong vô vọng hy vọng ý nghĩa của nó bằng cách nào đó sẽ biến mất. Nó đã không. Nhưng nếu những người bạn chọn liên kết là những người bạn không thể kết hôn, thì những người bạn đã kết hôn thường xuyên là những người mà bạn sẽ không mơ ước được liên kết nếu bạn có bất kỳ sự lựa chọn nào trong vấn đề này.
In Sri Lanka, the people you lived amongst, the people you went to school with, the people in whose houses you ate, whose jokes you shared: these were not the people you married. Quite possibly they were not your religion. More to the point they were probably not your caste. This word with its fearsome connotations was never, hardly ever used. But it was ever present: it muddied the waters of Sri Lanka’s politics, it perfumed the air of her bed-chambers; it lurked, like a particularly noxious relative, behind the poruwa of every wedding ceremony. It was the c-word. People used its synonym, its acronym, its antonym-indeed any other nym that came to mind – in the vain hope its meaning would somehow go away. It didn’t. But if the people you chose to associate with were the very ones you could not marry, then the ones you did marry were quite often people you wouldn’t dream of associating with if you had any choice in the matter.
Ashok Ferrey, The Good Little Ceylonese Girl