Ôi cái chết lạnh lẽo, lạnh lẽo, cứng nhắc, khủng khiếp, đã thiết lập bàn thờ của bạn ở đây và mặc nó với những nỗi kinh hoàng như ngươi đã theo lệnh của ngươi: vì đây là sự thống trị của bạn! Nhưng của những người yêu, được tôn kính và tôn vinh, ngươi không thể biến một mái tóc thành mục đích đáng sợ của bạn, hoặc làm cho một đặc điểm đáng ghét. Không phải là bàn tay nặng và sẽ rơi xuống khi được thả ra; Không phải là trái tim và xung vẫn còn; nhưng bàn tay đã mở, hào phóng và đúng; Trái tim dũng cảm, ấm áp và dịu dàng; và xung của một người đàn ông. Tấn công, bóng tối, đình công! Và nhìn thấy những việc tốt của anh ấy mọc lên từ vết thương, để gieo cả thế giới với cuộc sống bất tử.
Oh cold, cold, rigid, dreadful Death, set up thine altar here, and dress it with such terrors as thou hast at thy command: for this is thy dominion! But of the loved, revered, and honoured head, thou canst not turn one hair to thy dread purposes, or make one feature odious. It is not that the hand is heavy and will fall down when released; it is not that the heart and pulse are still; but that the hand was open, generous, and true; the heart brave, warm, and tender; and the pulse a man’s. Strike, Shadow, strike! And see his good deeds springing from the wound, to sow the world with life immortal.
Charles Dickens, A Christmas Carol