Oliver, chúng tôi có một cái gì đó để nói với bạn, cha bố nói, đổ một hộp các tông đầy chất thải vườn vào một người mang màu xanh lá cây cóc. Không giống như bác sĩ, khi bố nói chúng tôi, ông có nghĩa là chúng tôi vì mẹ toàn năng. “Ai đã chết?” Tôi hỏi, bắn một chai Richebourg. “Không ai chết.” “Bạn đang ly hôn?” “Oliver.” “Những người đi trước của mẹ?” Không, chúng tôi, chúng tôi đã nhận nuôi. “Oliver! Làm ơn, chết tiệt!
Oliver, we’ve got something to tell you,” Dad says, dumping a cardboard box full of garden waste into a toad green mangler. Unlike the doctor, when Dad says we, he means we because Mum is omnipotent. “Who’s dead?” I ask, shot-putting a bottle of Richebourg. “No one’s dead.” “You’re getting a divorce?” “Oliver.” “Mum’s preggers?” “No, we—” “I’m adopted.” “Oliver! Please, shit up!
Joe Dunthorne, Submarine