Phòng của anh ta là một giai điệu kép ốm yếu của Crimson và than củi, giống như một Rothko không có tiêu đề, màu sắc chảy vào nhau một cách khủng khiếp và sau đó khá thanh thản. Hiệu ứng tổng thể là vô cùng không phù hợp nhưng nó phát triển trên bạn như một mụn cóc trên mũi bạn không nhận ra đó là một phần trong danh tính của bạn cho đến một ngày chỉ đơn giản là. Phòng của anh ấy là danh tính của anh ấy. Hạnh bạo, táo bạo, tiên phong nhưng không bao giờ đơn điệu. Anh ta có màu đỏ, anh ta đen, anh ta chán, và anh ta bị lửa. Ít nhất là với tôi, anh ta có vẻ như lửa. Một cơn lốc ngọn lửa đã đốt cháy tất cả trong sự thức dậy của nó chỉ để lại sự hủy diệt của sự hủy diệt. Phòng của anh ấy là nơi anh ấy say mê và giải giáp chúng tôi. Chúng tôi là người chơi của anh ấy. Không ai chơi với lửa và lá không bị ảnh hưởng. Ngọn lửa sớm thấm vào chard và bồ hóng. Màu sắc của tâm hồn anh, hào quang và có lẽ là trái tim anh nếu anh không ngừng hút thuốc.
His room was a sickly dual-tone of crimson and charcoal, like an Untitled Rothko, the colours bleeding into each other horribly and then rather serenely. The overall effect was overwhelmingly unapologetic but it grew on you like a wart on your nose you didn’t realise it was a part of your identity until one day it simply was. His room was his identity. Fiercely bold, avant-garde but never monotonous. He was red, he was black, he was bored, and he was fire. At least to me he seemed like fire. A tornado of fire that burned all in its wake leaving only the wretched brightness of annihilation. His room was where he charmed and disarmed us. We were his playthings. Nobody plays with fire and leaves unscarred. The fire soon seeps into chard and soot. The colours of his soul, his aura, and probably his heart if he didn’t stop smoking.
Moonshine Noire