Sau đó, bạn nói với tôi những gì mẹ bạn đã nói. Làm thế nào cha bạn, người nông dân, đứng dậy chậm chạp. Bạn nói với tôi làm thế nào mẹ bạn khóc lóc ở đầu kia của điện thoại, đau buồn về sự mất mát của cô ấy và phàn nàn về quả bóng rổ của một con dê nằm trên vai cô ấy. Cô ấy nói với bạn, cha bạn bước lên hiên và thấy một chiếc chook trôi nổi mười feet trên mặt đất. Chook không vỗ một chiếc lông vũ và chỉ ngồi đó nghiền ngẫm, lắc lư trong gió.
Later, you told me what your mother had said. How your father, the farmer, rose up slowly. You told me how your mother wailed on the other end of the phone, grieving her loss and complaining about the basketball of a goitre perched on her shoulder. She told you, your father walked onto the veranda and saw a chook floating ten feet above the ground. The chook didn’t flap a feather and just sat there brooding, swaying in the breeze.
Jon Gresham, We Rose Up Slowly