Sau nhiều năm, người phụ nữ chết, vì nguyên nhân tự nhiên. Và một vài năm sau đó, Ogre đã chết. Cuối cùng, tình nhân của anh ta đã chết, xuống đất, trong làng People, trong nhiều thập kỷ. Những người đàn ông và phụ nữ chiến tranh đã chết. Cô gái con người đã thoát khỏi cái chết sớm của mình đã chết, băng qua vùng đất, bên đại dương, trong lán bát xanh và ghế bập bênh. Phù thủy, người ban đầu đã làm chiếc bánh và tạo nên câu thần chú và tặng nó như một món quà cho người bạn yêu dấu của cô, đã chết. Bánh tiếp tục. Thời gian trôi qua … và chiếc bánh, luôn muốn làm hài lòng, chiếc bánh đã tìm ra cách để tồn tại vô tận của nó bằng cách tái tạo lại vai trò của nó có thể muốn ăn. Vì vậy, nó trở thành bóng tối, một chiếc bánh của bóng tối. Nó không phải là thức ăn của con người. Nó không cần phải tiêu hóa thông qua một đường quen thuộc. Nó nằm đó trên bụi bẩn, chờ đợi, một chiếc bánh tối tăm của bóng tối. Theo thời gian, gió, và động đất, và cơ hội. Cuối cùng, chiếc áo choàng rơi ra khỏi cây và thổi qua vùng đất và xảy ra trên chiếc bánh nơi nó ăn tối và dập tắt ánh sáng của chính nó. Chiếc áo choàng biến mất vào ban đêm và không được nhìn thấy nữa, vì nó chỉ là một mảnh bóng tối hình bóng tối bây giờ và không thể phát hiện ra dễ dàng như vậy, nếu có bất kỳ con mắt nào để nhìn thấy nó. Nó trôi nổi và tham gia với hư không. Bóng tối đã vượt qua mọi thứ, dù sao đi nữa, đổ lên đất và bầu trời. Chiếc bánh, vẫn còn trong hình bóng tối, ngồi trên sườn đồi. ‘Cái gì còn lại?’ Bánh nói. Nó nghĩ trong các khối cảm giác. Nó cảm thấy bóng tối dày đặc xung quanh nó. ‘Những gì còn lại để ăn tôi, để đưa tôi vào?’ Bóng tối không muốn ăn nhiều bóng tối hơn, không đặc biệt. Bóng tối không quan tâm đến bánh cà rốt, hoặc bánh táo. Bóng tối dường như không quan tâm đến một chiếc bánh nước hoặc một chiếc bánh tiền. Chỉ khi chiếc bánh chứa đầy ánh sáng, nó mới đi qua. Bóng tối đi vòng quanh ánh sáng, nuốt chửng ánh sáng. Nhưng bánh vẫn tiếp tục đổ đầy, như chúng ta biết. Đây là câu thần chú của bánh. Và bóng tối ăn sáng, và một lần nữa, ánh sáng, và một lần nữa, ánh sáng, được nâng lên.
After many years the woman died, of natural causes. And a few years after that, the ogre died. Eventually, his mistresses died, down on the ground, in the people village, over decades. The war men and women died. The human girl who had escaped her early death died, across the land, over by the ocean, in her shack of blue bowls and rocking chairs. The witch, who had originally made the cake and made up up the spell and given it as a gift to her beloved ogre friend, died. The cake went on and on. Time passed…And the cake, always wanting to please, the cake who had found a way to survive its endlessness by recreating its role over and over again, tried to figure out, in its cake way, what this light-dappled object might want to eat. So it became darkness, a cake of darkness. It did not have to be human food. It did not have to be digestible through a familiar tract. It lay there on the dirt, waiting, a simmering cake of darkness. Through time, and wind, and earthquakes, and chance. At last the cloak fell out of the tree and blew across the land and happened upon the cake where it ate its darkness and extinguished its own dappled light. The cloak disappeared into night and was not seen again, as it was only a piece of coat shaped darkness now and could not be spotted so easily, had there been any eyes left to see it. It floated and joined with nowhere. Darkness was overtaking everything, anyway, pouring over the land and sky. The cake itself, still in the shape of darkness, sat on the hillside. ‘What’s left?’ said the cake. It thought in blocks of feeling. It felt the thick darkness all around it. ‘What is left to eat me, to take me in?’Darkness did not want to eat more darkness, not especially. Darkness did not care for carrot cake, or apple pie. Darkness did not seem interested in a water cake or a cake of money. Only when the cake filled with light did it come over. The darkness circling around the light, devouring the light. But the cake kept refilling, as we know. This is the spell of the cake. And the darkness eating light, and again, light, and again, light, lifted.
Aimee Bender, The Color Master: Stories