Tại sao, tôi đã ở khắp khắp nơi trên thế giới, tôi nói với bạn, và khá lo lắng và lảng vảng trong mọi loại dễ dàng và sang trọng, nhưng linh hồn của tôi là linh hồn hoang dã, không ngừng thở, khó thở của tôi không bao giờ ngồi xuống Trước khi trong suốt cuộc đời của nó, tôi nói, cho đến khi bàn tay sợ hãi của tôi ôm lấy cái bị gãy của anh ấy. Tôi nói với bạn rằng tôi không giả vờ giải thích nó, tôi không giả vờ giải thích cho nó; Tất cả những gì tôi biết là, đó là điều đó, đó là điều đó dưới tất cả những đống đổ nát khủng khiếp đó và mọi thứ ngay lập tức, bàn tay của tôi đã trở về nhà của anh ấy, cảm giác thanh thản và mãn nguyện tuyệt đối nhất đã xảy ra với tôi.
Why, I’ve been all over the world, I tell you, and fairly loafed and lolled in every conceivable sort of ease and luxury, but the Soul of me—the wild, restless, breathless, discontented soul of me—never sat down before in all its life—I say, until my frightened hand cuddled into his broken one. I tell you I don’t pretend to explain it, I don’t pretend to account for it; all I know is—that smothering there under all that horrible wreckage and everything—the instant my hand went home to his, the most absolute sense of serenity and contentment went over me.
Eleanor Hallowell Abbott, The Indiscreet Letter