Thật là đáng kinh ngạc và thất vọng khi phát hiện ra rằng những cuốn sách truyện đã được viết bởi mọi người, rằng những cuốn sách không phải là những điều kỳ diệu tự nhiên, xuất hiện của họ như cỏ. Tuy nhiên, bất kể họ đến từ đâu, tôi không thể nhớ một thời gian khi tôi không yêu họ – với chính những cuốn sách, bìa và ràng buộc và bài báo họ được in trên, với mùi của họ và trọng lượng của họ và với sự sở hữu của họ Vòng tay của tôi, bị bắt và mang theo cho chính mình. Vẫn không biết chữ, tôi đã sẵn sàng cho họ, cam kết với tất cả những bài đọc mà tôi có thể cung cấp cho họ …
It had been startling and disappointing to me to find out that story books had been written by people, that books were not natural wonders, coming up of themselves like grass. Yet regardless of where they come from, I cannot remember a time when I was not in love with them — with the books themselves, cover and binding and the paper they were printed on, with their smell and their weight and with their possession in my arms, captured and carried off to myself. Still illiterate, I was ready for them, committed to all the reading I could give them …
Eudora Welty, One Writer’s Beginnings