Thật ra, đây là một bài thơ mà cha tôi đã từng chỉ cho tôi, từ lâu rồi. Nó đã được khốn hóa nhiều lần, theo nhiều cách, nhưng đây là bản gốc: cái lạnh trong vòng sáu người đàn ông bị mắc kẹt bởi tình cờ, trong tình trạng ảm đạm và cay đắng sở hữu một cây gỗ, hoặc câu chuyện đã kể. Ngọn lửa sắp chết của họ khi cần nhật ký, người đàn ông đầu tiên giữ lưng anh ta trên khuôn mặt quanh lửa, anh ta nhận thấy một người là người da đen. Một người đàn ông nhìn qua con đường, nhìn thấy một người không phải là nhà thờ của anh ta không thể tự mình đưa mình vào lửa cây bạch dương của mình. Người thứ ba ngồi trong bộ quần áo rách nát, anh ta đã cho chiếc áo khoác của mình một cú hích nếu nhật ký của anh ta được đặt cho Useto làm ấm người giàu có? , không thay đổi nghèo. Khuôn mặt người da đen bespoke refengeas ngọn lửa truyền ra khỏi tầm nhìn của anh ta, vì tất cả những gì anh ta thấy trong cây gậy gỗ của mình một cơ hội để khơi dậy người da trắng. Và người đàn ông cuối cùng của nhóm này đã vô tội Ai đã cho, là cách anh ta chơi các bản ghi Gamethe được giữ chặt, trong những cái chết của Death, là bằng chứng về tội lỗi của con người không chết vì cái lạnh mà không có, họ chết vì cái lạnh bên trong.
Actually, this is a poem my father once showed me, a long time ago. It has been bastardized many times, in many ways, but this is the original:The Cold Within Six men trapped by happenstance,in bleak and bitter coldEach possessed a stick of wood,or so the story’s told. Their dying fire in need of logs,the first man held his back For of the faces round the fire,he noticed one was black. One man looking cross the way, saw one not of his churchAnd could not bring himself to givethe fire his stick of birch. The third one sat in tattered clothes,he gave his coat a hitchWhy should his log be put to useto warm the idle rich?The rich man just sat back and thoughtof the wealth he had in store And how to keep what he had earnedfrom the lazy, shiftless poor.The black man’s face bespoke revengeas the fire passed from his sight,For all he saw in his stick of woodwas a chance to spite the white.And the last man of this forlorn groupdid naught except for gain,Giving only to those who gave,was how he played the gameThe logs held tight, in death’s stillhands,was proof of human sinThey didn’t die from the cold without,they died from the cold within.
James Patrick Kinney