Theo vô số những cách này, chúng tôi đã khắc phục cuộc sống của chúng tôi ở Los Angeles. Tuy nhiên, ngủ thiếp đi thường là một hành động du lịch, đưa tôi nhanh chóng bằng tay để tôi bị bao vây ngay lập tức bởi những tán lá xanh tươi, tiếng gầm ngọc lục bảo của đại dương, tiếng nói của Alice, Mala, bà của chúng tôi. Những người phụ nữ quen thuộc nhất và được yêu thích nhất. Nhưng cũng có những cơn ác mộng. Hết lần này đến lần khác, tôi mơ về một ngôi nhà nhỏ, một đầm phá lấp lánh, một cây xoài và một cô gái trẻ. Cô ấy đứng trước tôi và đôi mắt bầm tím to không rời khỏi tôi. Khi cô ấy mở nếp gấp sari trên vai và kéo nó ra khỏi cô ấy, tôi thấy những vết bầm tím màu hoàng hôn trên những con chó săn tinh tế của cô ấy. Khi cô ấy tháo chiếc áo sari của mình, tôi thấy những quả lựu đạn nhét như thêm bộ ngực dưới chính cô ấy. Đó là kỳ cục. Tôi thức dậy run rẩy, và đôi mắt cô ấy ở lại với tôi hàng giờ.
In these myriad ways, we carved out our lives in Los Angeles. Yet falling asleep was often an act of travel, taking me quickly by the hand so that I am instantly surrounded by verdant foliage, the ocean’s emerald roar, the voices of Alice, Mala, our grandmother. Those most familiar and beloved of women.But there are also nightmares. Over and over I dream of a small house, a glittering lagoon, a mango tree, and a young girl. She stands before me and her large bruised eyes do not leave mine. When she unpins the sari fold at her shoulder and pulls it away from her, I see sunset-colored bruises on her delicate clavicles. When she undoes her sari blouse, I see the grenades tucked like extra breasts under her own. It is grotesque. I wake trembling, and her eyes stays with me for hours.
Nayomi Munaweera, Island of a Thousand Mirrors