Thỉnh thoảng, chúng tôi đã đốt một cái chảo cố gắng làm cho Churan của chúng tôi, và Jima, Bhanu, hoặc một vị vua khác sẽ trục xuất chúng tôi khỏi bếp. Bạn nên nói với chúng tôi, họ sẽ nói. “Chúng tôi sẽ giúp bạn.” Bạn không nhận được nó, Neela và tôi nghĩ. Đây là bữa tiệc của chúng tôi và bạn không được mời. Cho đến ngày nay, những người phụ nữ lớn tuổi trong gia đình tôi ở Chennai vẫn coi Neela hoặc tôi với sự nghi ngờ bất cứ khi nào chúng tôi vào bếp để làm bất cứ thứ gì khác ngoài trà. Bất kể tôi tổ chức một chương trình nấu ăn hoặc Neela đã nuôi dạy hai cô con gái khỏe mạnh, những người rõ ràng không bị bỏ đói hoặc bị biến dạng bởi một tai nạn nhà bếp.
Once in a while we burned a wok trying to make our churan, and Jima, Bhanu, or another matriarch would banish us from the kitchen. “You should’ve told us,” they’d say. “We would’ve helped you.” You’re not getting it, Neela and I thought. This is our party and you’re not invited. To this day, the elder women of my household in Chennai still regard Neela or me with suspicion whenever we enter the kitchen to make anything other than tea. No matter that I host a cooking show or that Neela has raised two healthy daughters who clearly haven’t starved or been disfigured by a kitchen accident.
Padma Lakshmi, Love, Loss, and What We Ate: A Memoir