Tôi có một nhà phê bình nhỏ bé trong tâm trí tôi. Anh ấy là một vật cố định vĩnh viễn và vượt qua sự phán xét về mọi thứ tôi viết. Trong lệnh để xoa dịu anh ấy, đặc biệt là khi tôi nỗ lực viết bất cứ điều gì tham vọng như một cuốn tiểu thuyết, tôi phải liên tục lẩm bẩm, ‘Tôi không viết một kiệt tác, tôi’ M không viết một kiệt tác. Thần chú này đã đưa anh ta vào một loại sững sờ để anh ta không chú ý đến những gì tôi đang làm, bởi vì sau tất cả, tôi không tuyên bố điều đó là tốt. Dần dần, và bí mật, một trang cùng một lúc, tôi viết câu chuyện của mình. Tôi biết tôi đã thành công khi anh ấy miễn cưỡng thừa nhận, ‘Điều đó khá hay.’ Và nếu tôi may mắn, thỉnh thoảng, tôi thổi bay anh ta.
I have a pesky little critic in the back of my mind. He’s a permanent fixture and passes judgment on everything I write.In order to placate him, especially when I’m endeavoring to write anything as ambitious as a novel, I have to constantly mutter, ‘I’m not writing a masterpiece, I’m not writing a masterpiece.’This mantra lulls him into a kind of stupor so that he pays no attention to what I’m doing, because after all, I’m not claiming it’s any good. Slowly, and secretly, one page at a time, I write my story.I know I’ve succeeded when he grudgingly admits, ‘That’s pretty good.’ And if I’m lucky, every once in a while, I blow him away.
Rukhsana Khan