Tôi đã giữ Angie Luna trong căn phòng đó trong nhiều giờ, và tôi nhớ những thời điểm khác nhau mà chúng tôi làm tình như kỷ nguyên trong một nền văn minh, mỗi phong trào và mọi liên lạc, đỉnh cao trên vực thẳm. Trong chiếc giường sang trọng của chúng tôi, chúng tôi đã thử mọi vị trí và mọi góc độ. Tôi khám phá những đường cong trên cơ thể cô ấy và vui mừng khi thấy sự tự do của sự ngây ngất của cô ấy. Những lời thì thầm và cầu xin tuyệt vọng của cô. Tôi nói với cô ấy rằng tôi yêu cô ấy, và cô ấy nói cô ấy cũng yêu tôi. Chúng tôi nằm trên giường với các chi của chúng tôi vướng víu, trong một sự im lặng Thái Bình Dương khiến tôi nhớ đến một bãi biển chỉ vì sự tồn tại như vậy. Tôi không thể tưởng tượng thế giới trở nên tốt đẹp hơn, và vì một lý do kỳ lạ nào đó, ý nghĩ trượt vào đầu tôi rằng tôi đột nhiên trở thành một ông già vì tôi chỉ có thể hy vọng lặp lại, nhưng không bao giờ cải thiện, một đêm như thế này. Cuối cùng tôi đã đưa cô ấy về nhà khi liên bang trống rỗng, và những cây cầu dường như dẫn đến hư không, vì chúng cũng hoang vắng.
I held Angie Luna in that room for hours, and I remember the different times we made love like epochs in a civilization, each movement and every touch, apex upon abyss. In the luxury of our bed, we tried every position and every angle. I explored the curves on her body and delighted in seeing the freedom of her ecstasy. Her desperate whispers and pleas. I told her I loved her, and she said she loved me too. We lay in bed with our limbs entangled, in a pacific silence that reminded me of existing on a beach just for the sake of such an existence. I couldn’t imagine the world ever becoming better, and for some strange reason the thought slipped into my head that I had suddenly grown to be an old man because I could only hope to repeat, but never improve on, a night like this. I finally took her home sometime when the interstate was empty, and the bridges seemed to lead to nowhere, for they were desolate too.
Sergio Troncoso, The Last Tortilla: and Other Stories