Tôi đã từng hỏi cô ấy nếu cô ấy hạnh phúc. Điều đó phụ thuộc vào những gì tôi có thể hoàn thành hôm nay, cô ấy nói, cười. Cô ấy nói với tôi rằng việc hoàn thành các nhiệm vụ hàng ngày của cô ấy là điều duy nhất cô ấy cảm thấy mình có quyền kiểm soát. Họ là một hình thức thiền định, của Salve. Giữ bận rộn, cô không có thời gian để đồn đại và không có thời gian cho ý kiến, chắc chắn không phải là nữ quyền. Tôi đã ép cô ấy: Ý tôi là, bạn có hạnh phúc với cuộc sống của bạn không, Rajima? Tôi không biết, cô ấy nói không thoải mái, như thể cô ấy chưa bao giờ thực sự coi là một câu hỏi như vậy. “Khi có rất ít bạn có thể làm, bạn làm những gì bạn có thể.” Hạnh phúc cho bà tôi dường như là một động từ chứ không phải là một danh từ. Cô có rất ít quyền kiểm soát cuộc sống của chính mình. Tuy nhiên, cô đã kiểm soát, ra khỏi không khí mỏng manh cho chính mình, khi cô có thể.
I once asked her if she was happy. “That depends on what I am able to get done today,” she said, laughing. She told me that the completion of her daily tasks was the only thing she felt she had control over. They were a form of meditation, of salve. Kept busy, she had no time to ruminate and no time for opinions, certainly not feminist ones. I pressed her: “I mean, are you happy with your life, Rajima?” “I don’t know,” she said uncomfortably, as if she’d never really considered such a question. “When there is little you can do, you do what you can.” Happiness for my grandmother seemed to be a verb rather than a noun. She had so little control over her own life. Yet she took control, out of thin air for herself, when she could.
Padma Lakshmi, Love, Loss, and What We Ate: A Memoir