Tôi đo lường mọi nỗi đau mà tôi gặp phải hẹp, thăm dò, mắt, tôi tự hỏi liệu nó có nặng như của tôi hay có kích thước dễ dàng hơn. Tôi tự hỏi nếu họ chán nó lâu, hoặc nó chỉ bắt đầu? Tôi không thể nói ngày của tôi, nó cảm thấy đau đớn quá. Tôi tự hỏi liệu nó có đau khi sống không, và nếu họ phải cố gắng, và liệu họ có thể chọn giữa, nó sẽ không chết. Tôi lưu ý rằng một số -đã kiên nhẫn dài -chiều dài, làm mới nụ cười của họ. Một sự bắt chước của một ánh sáng có rất ít dầu. Tôi tự hỏi nếu khi nhiều năm chồng chất, một số hàng ngàn – về tác hại của tổn thương sớm – nếu một chiếc losecould như vậy cho họ bất kỳ cái salm nào; Hoặc họ sẽ tiếp tục đau đớn trong nhiều thế kỷ trên, đã giác ngộ với một sự tương phản đau đớn lớn hơn với tình yêu. Những người đau buồn là rất nhiều, tôi được nói, lý do nói dối sâu sắc hơn, -cái chết là nhưng Oneand đến nhưng một lần, và chỉ đóng đinh đôi mắt. Có sự đau buồn của mong muốn và đau buồn của lạnh, -một loại mà họ gọi là “tuyệt vọng”; có sự xua đuổi khỏi đôi mắt bản địa, trong tầm nhìn của không khí bản địa. Và mặc dù tôi có thể không đoán được sự thích hợp, nhưng để tìm kiếm sự thoải mái khi nó vượt qua calvary, để lưu ý thời trang của thập tự giá, và cách chúng hầu hết bị mòn, vẫn thích thú với một số người giống như của tôi.
I measure every Grief I meetWith narrow, probing, Eyes;I wonder if It weighs like Mine,Or has an Easier size. I wonder if They bore it long,Or did it just begin?I could not tell the Date of Mine, It feels so old a pain. I wonder if it hurts to live,And if They have to try,And whether, could They choose between, It would not be, to die. I note that Some — gone patient long –At length, renew their smile.An imitation of a LightThat has so little Oil. I wonder if when Years have piled,Some Thousands — on the Harm Of early hurt — if such a lapseCould give them any Balm; Or would they go on aching stillThrough Centuries above,Enlightened to a larger PainBy Contrast with the Love. The Grieved are many, I am told;The reason deeper lies, –Death is but oneand comes but once,And only nails the eyes. There’s Grief of Want and Grief of Cold, –A sort they call “Despair”;There’s Banishment from native Eyes,In sight of Native Air. And though I may not guess the kindCorrectly, yet to meA piercing Comfort it affordsIn passing Calvary, To note the fashions of the Cross,And how they’re mostly worn,Still fascinated to presumeThat Some are like My Own.
Emily Dickinson, I’m Nobody! Who Are You?