Tôi dựa vào cửa của mình, đấu tranh để lấy hơi và nghĩ rằng có lẽ địa ngục hoàn toàn không phải là một nơi nào, mà là một điều. Một điều truyền nhiễm. Một thứ có thể leo lên các bậc thang, thấm qua vết nứt dưới cửa của tôi, phát ra sừng và lửa mọc – có mùi mờ như lưu huỳnh. Một thứ có thể chìm vào gân của nó bên trong và bén rễ, tô màu mọi thứ màu xám và làm biến dạng một nụ cười thành một kẻ chế nhạo. Và trong khi tôi mặc quần áo cho vở kịch, vuốt ở lưng và tiếp tục đưa tay lên bụng vì tôi có thể cảm nhận được, tôi thề, tôi có thể cảm thấy nó với tôi, cố gắng nắm lấy.
I leaned against my door, struggling to catch my breath, and thought that maybe hell wasn’t a place at all, but a thing. A contagious thing. A thing that could creep up the steps, seep through the crack under my door, grow horns and sprout fire – smelling faintly like sulfur. A thing that could sink its tendrils inside and take root, coloring everything gray and distorting a smile into a sneer. And while i got dressed for the play, swatted at my back and kept running my hands over my stomach because I could feel it, I swear, I could feel it reaching for me, trying to grab hold.
Megan Miranda, Fracture