Tôi khao khát một hình thức của chủ nghĩa hiện thực ngây thơ. Tôi đã chú ý đặc biệt, tôi đã thu được cổ đọc của mình bất cứ khi nào một con đường London mà tôi biết đã được đề cập, hoặc một phong cách của frock, một người công cộng thực sự, thậm chí là một chiếc xe hơi. Sau đó, tôi nghĩ, tôi đã có một biện pháp, tôi có thể dẫn dắt chất lượng của văn bản bằng độ chính xác của nó, theo mức độ mà nó phù hợp với ấn tượng của riêng tôi, hoặc cải thiện chúng. Tôi đã may mắn rằng hầu hết các bài viết tiếng Anh thời đó là dưới hình thức tài liệu xã hội không thể chịu đựng. Tôi không bị ấn tượng bởi những nhà văn mà họ đã lan truyền giữa Nam và Bắc Mỹ, những người đã xâm nhập vào các trang của họ như một phần của dàn diễn viên, quyết tâm nhắc nhở người đọc nghèo rằng tất cả các nhân vật và thậm chí chính họ là những phát minh thuần túy và có một sự khác biệt giữa Tiểu thuyết và cuộc sống. Hoặc, ngược lại, để khẳng định rằng cuộc sống dù sao cũng là một hư cấu. Chỉ có các nhà văn, tôi nghĩ, đã từng có nguy cơ gây nhầm lẫn cho hai người.
I craved a form of naive realism. I paid special attention, I craned my readerly neck whenever a London street I knew was mentioned, or a style of frock, a real public person, even a make of car. Then, I thought, I had a measure, I could guage the quality of the writing by its accuracy, by the extent to which it aligned with my own impressions, or improved upon them. I was fortunate that most English writing of the time was in the form of undemanding social documentary. I wasn’t impressed by those writers they were spread between South and North America who infiltrated their own pages as part of the cast, determined to remind poor reader that all the characters and even they themselves were pure inventions and the there was a difference between fiction and life. Or, to the contrary, to insist that life was a fiction anyway. Only writers, I thought, were ever in danger of confusing the two.
Ian McEwan, Sweet Tooth