Tôi không nhớ đã từng thấy mẹ tôi là một con người. Cô sẽ luôn khóc lóc và khóc lóc trong góc bếp như một con chó bị trói để bị hành hạ. Cha tôi sẽ tấn công cô ấy bằng một loạt những lời lăng mạ, và khi sức chịu đựng của cô ấy bị phá vỡ, cô ấy sẽ rên rỉ, ‘Tại sao Chúa tốt? Tại sao? Đưa tôi và cứu tôi. ‘ Chỉ sau đó, cha tôi mới đứng lên, lấy dây ra khỏi cái mũ của mình và quất không ngừng của cô ấy trong nửa giờ, nhổ nước bọt vào cô ấy trong suốt.
I don’t recall ever seeing my mother as a human being. She would always be weeping and wailing in the corner of the kitchen like a dog tied up to be tormented. My father would assail her with a hail of insults, and when her endurance broke, she would whine aloud, ‘Why good Lord? Why? Take me and save me.’ Only then would my father stand up, take the cord out of his headdress, and whip her nonstop for half an hour, spitting at her throughout.
Hassan Blasim