Tôi nhớ anh, cô thì thầm, giọng cô nứt ra. Trái tim anh bị dồn nén trước sự đau buồn trên khuôn mặt cô. “Tôi biết mật ong.” Anh nhấc một bàn tay để vuốt ve những làn sóng tóc mềm mại. Một cử chỉ nhẹ nhàng, yên tâm, nhưng với anh ta có ý nghĩa nhiều hơn. Cơ bắp của anh thắt nút với sự cần thiết phải ôm mặt cô giữa hai tay anh và hôn cô theo cách mà anh đã chết quá lâu. Anh muốn hôn đi nỗi buồn và nỗi đau buồn, thay thế nó bằng sức nóng và sự dịu dàng bùng cháy bên trong anh.
I miss him,” she whispered, her voice cracking. His heart constricted at the grief on her face. “I know, honey.” He lifted a hand to stroke the soft waves of her hair. A soothing, reassuring gesture, but to him it meant so much more. His muscles knotted with the need to cup her face between his hands and kiss her the way he’d been dying to for so long. He wanted to kiss away the sadness and the grief, replace it with the heat and tenderness burning inside him.
Kaylea Cross, Extinguished