Tôi, rõ ràng, của giống chó quý hiếm đó thích viết. Nhu cầu của một chương kéo tôi ra khỏi giường vào buổi sáng, và bất kể tôi nghĩ tôi biết tốt như thế nào trong ngày phía trước, luôn có những điều bất ngờ. Nhưng những thú vui đến từ việc viết về quá khứ của Mỹ, về việc khám phá những gì tôi hy vọng không ai thấy trước đây, tất nhiên là cân bằng bởi những trải dài thô bạo, thường tẻ nhạt. Viết không dễ dàng đến với tôi; Tôi làm việc chậm, giống như một nhà điêu khắc với một cái đục, chỉ có từ ngữ hơn là đá hoặc gỗ là phương tiện của tôi. Nhưng khi vào cuối ngày, tôi có một hoặc hai trang có vẻ đúng, tôi rút khỏi bàn chắc chắn rằng tất cả đều đúng trên thế giới, bất kể tin tức buổi tối có thể nói với tôi sau đó.
I am, apparently, of that rare breed that likes to write. The demands of a chapter pull me from bed in the morning, and regardless of how well I think I know the day’s road ahead, there are always surprises. But the pleasures that come from writing about the American past, of discovering what I hope no one has seen before, are of course balanced by rough, often tedious stretches. Writing does not come easily for me; I work slowly, much like a sculptor with a chisel, only words rather than stone or wood are my medium. But when at the end of the day I have a page or two that seem right, I pull away from the desk certain that all is right in the world, regardless of what the evening news might tell me later.
David Freeman Hawke