Tôi thấy mình nghĩ lại một cái gì đó tôi thấy trên tin tức địa phương khoảng một năm trước. Một cầu thủ bóng đá tuổi teen đã chết trong một tai nạn xe hơi. Các máy ảnh cho thấy tất cả bạn bè của anh ấy sau đám tang, những người đàn ông lớn này, tất cả đều rơi nước mắt, nói rằng, tôi yêu anh ấy. Tất cả chúng ta đều yêu anh ấy rất nhiều. Tôi cũng bắt đầu khóc, và tôi tự hỏi liệu những người này đã nói với cầu thủ bóng đá mà họ yêu anh ấy khi còn sống, hay liệu chỉ có cái chết mà từ đó, tình yêu, tình yêu, có thể được sử dụng. Sau đó tôi thề rằng tôi sẽ không bao giờ ngần ngại lên tiếng với những người tôi yêu. Họ xứng đáng được biết rằng họ đã dành ý nghĩa cho cuộc sống của tôi. Họ xứng đáng được biết tôi nghĩ thế giới của họ.
I find myself thinking back to something I saw on the local news about a year ago. A teen football player had died in a car accident. The cameras showed all his friends after the funeral—these big hulking guys, all in tears, saying, “I loved him. We all loved him so much.” I started crying, too, and I wondered if these guys had told the football player they loved him while he was alive, or whether it was only with death that this strange word, love, could be used. I vowed then and there that I would never hesitate to speak up to the people I loved. They deserved to know they gave meaning to my life. They deserved to know I thought the world of them.
David Levithan, Boy Meets Boy