Tôi thề là con dao mà tôi đang dùng để xúc xắc bữa tối của chúng tôi vào ngón tay. Tôi đánh rơi nó trên sàn nhà, máu phun ra quầy và cửa tủ màu đỏ dữ dội. Tôi nhìn, mê hoặc, khi máu giơ lên và bắt đầu thấm xuống tay tôi; Tôi đã cố gắng lập danh mục số lượng đau mà tôi đang ở. Đáng ngạc nhiên là ít, tôi kết luận, đẩy vào các cạnh của vết thương để xem nó đã đi sâu đến mức nào. Đủ sâu. Tôi đã bắt đầu cảm thấy nó bây giờ, nhưng nó không đau lắm. Tôi đã chịu đựng tồi tệ hơn nhiều. Nếu nó đến với nó, tôi có thể làm điều đó. Có sự thoải mái trong kiến thức đó.
I swore as the knife I’d been using to dice our dinner bit into my finger. I dropped it on the floor, blood spattering the counter and cupboard doors a furious red. I watched, mesmerised, as the blood welled up and began to seep down my hand; I tried to catalogue the amount of pain I was in. Surprisingly little, I concluded, pushing at the edges of the wound to see how deep it went. Deep enough. I was starting to feel it now, but it didn’t hurt so much. I’d endured far worse.If it came to it, I could do it. There was comfort in that knowledge.
Hazel Butler, Chasing Azrael