Trên thực tế, kể từ khi tai nạn, mẹ không yêu ai. Cô ấy là đá cẩm thạch. Đẹp. Lạnh lùng. Dễ dàng bị gia đình cô. Dù sao cũng còn lại của chúng ta. Chúng tôi là xác chết. Trước tiên, chúng tôi đã tìm kiếm sự tái sinh. Nhưng sự phục sinh không có tình yêu của cô ấy đã làm cho chúng ta thây ma. Chúng tôi thức dậy mỗi sáng, bỏ bữa sáng, nhanh chóng đi làm hoặc đi học. Vì ở những nơi khác, chúng ta đang ở nhà nhiều hơn. Và đôi khi chúng ta lảo đảo bên dưới sức nặng của nỗi đau, sự mênh mông của sự đơn giản.
In fact, since the accident, Mom doesn’t love anyone. She is marble. Beautiful. Frigid. Easily stained by her family. What’s left of us anyway. We are corpses.At first, we sought rebirth. But resurrection devoid of her love has made us zombies. We get up every morning, skip breakfast, hurry off to work or school. For in those other places, we are more at home.And sometimes we stagger beneath the weight of grief, the immensity of aloneness.
Ellen Hopkins, Identical