Trong ánh sáng của sự tiếp xúc của kính thiên văn xa xôi của tôi với tình trạng hỗn loạn, tôi đã từ chối đạo văn những bi kịch cá nhân của người khác là của riêng tôi. Có một quyền tác giả trong sự khốn khổ có giá cao hơn sự đồng cảm. Thường thì tôi thấy mình bị câm lặng trong những nỗ lực thất bại để mô phỏng Dolour không quen thuộc đó. Rốt cuộc, không ai có niềm vui khi bị chiếm hữu bởi một người cha khóc lóc thu thập cái đầu bị chặt đầu của đứa con sáu tuổi vô tội của mình. Ngay cả trên bản lề của một nỗ lực sẵn sàng để đồng cảm hoàn toàn với những người bị nguyền rủa với những thảm họa như vậy, người ta phải có một sức mạnh cảm xúc siêu phàm. Theo bất kỳ cách nào, tôi không thể tuyên bố khả năng liên quan đến những người bị buộc phải nuốt những viên thuốc cay đắng và độc hại không bao giờ kết thúc của sự bất hạnh di truyền của chúng tôi. Tuy nhiên, nỗi đau dữ dội đó trong ngực tôi dường như gợi ra một trạng thái đau đớn trong tôi, thậm chí từ phía sau kính viễn vọng. Nó có thể là gen bộ lạc của tôi được khuếch đại bởi hiệu ứng gợn sóng của sự sụp đổ, di chuyển trong tôi những gì còn lại của nhân loại tôi.
In light of my distanced telescopic exposure to the mayhem, I refused to plagiarise others’ personal tragedies as my own. There is an authorship in misery that costs more than empathy. Often I’d found myself dumbstruck in failed attempts to simulate that particular unfamiliar dolour. After all, no one takes pleasure in being possessed by a wailing father collecting the decapitated head of his innocent six year old. Even on the hinge of a willing attempt at full empathy with those cursed with such catastrophes, one had to have a superhuman emotional powers. I could not, in any way, claim the ability to relate to those who have been forced to swallow the never-ending bitter and poisonous pills of our inherited misfortune. Yet that excruciating pain in my chest seemed to elicit a state of agony in me, even from far behind the telescope. It could have been my tribal gene amplified by the ripple effect of the falling, moving in me what was left of my humanity.
Asaad Almohammad, An Ishmael of Syria