Trong một tuần, gần như không nói, họ đã đi trước như những người mộng du qua một vũ trụ đau buồn, chỉ được thắp sáng bởi sự phản chiếu của côn trùng phát sáng, và phổi của chúng bị choáng ngợp bởi một mùi máu ngột ngạt.
For a week, almost without speaking, they went ahead like sleepwalkers through a universe of grief, lighted only by the tenuous reflection of luminous insects, and their lungs were overwhelmed by a suffocating smell of blood.
Gabriel García Márquez, One Hundred Years of Solitude