Upyou thức dậy đầy sợ Miệng màu hồng đậm cho đôi chân của bạn, bữa sáng vô hình-một số người trong tủ lạnh mà bạn không mở cửa-bạn sẽ không dám ăn. Điều gì ngăn cản bạn? Tương lai. Căng thẳng trong tương lai, rộng lớn như không gian bên ngoài. Bạn có thể bị mất ở đó. Không. Không có gì đơn giản. Quá khứ, mật độ của nó và các sự kiện bị chết đuối nhấn bạn xuống, như nước biển, như gelatin làm cho phổi của bạn thay vì không khí. hoặc Burn.No, rằng một người vô dụng. Nó chưa bao giờ hoạt động trước đây. Nó đang đến ở đâu, tiếng vang này, không có gì bao quanh bạn, im lặng như những nếp gấp của Yellowcurtains, tắt tiếng như bát vui vẻ với những bông hoa ăn thịt của nó? Bạn đã chọn màu của mặt trời, không phải là màu trung tính khô của bóng tối. Tôi biết bạn đã thử. Bây giờ đây là một điều tốt: bạn đang nằm trên giường chết của bạn. Bạn có một giờ để sống. Chính xác thì đó là ai cần phải tha thứ?
UPYou wake up filled with dread.There seems no reason for it.Morning light sifts through the window,there is birdsong,you can’t get out of bed.It’s something about the crumpled sheetshanging over the edge like junglefoliage, the terry slippers gapingtheir dark pink mouths for your feet,the unseen breakfast–some of itin the refrigerator you do not dareto open–you will not dare to eat.What prevents you? The future. The future tense,immense as outer space.You could get lost there.No. Nothing so simple. The past, its densityand drowned events pressing you down,like sea water, like gelatinfilling your lungs instead of air.Forget all that and let’s get up.Try moving your arm.Try moving your head.Pretend the house is on fireand you must run or burn.No, that one’s useless.It’s never worked before.Where is it coming form, this echo,this huge No that surrounds you,silent as the folds of the yellowcurtains, mute as the cheerfulMexican bowl with its cargoof mummified flowers? You chose the colours of the sun,not the dried neutrals of shadow.God knows you’ve tried. Now here’s a good one:you’re lying on your deathbed.You have one hour to live.Who is it, exactly, you have neededall these years to forgive?
Margaret Atwood